Viver Vedadeiramente

Puxo a cadeira e sento-me. A mesa diante de mim encontra-se revestida com papéis. Todos eles reflectem a minha caligrafia, por vezes mais organizada, quando estou seguro daquilo que escrevo; outras vezes quase irreconhecível, quando sinto uma ideia fugir e tento pregá-la ao papel antes que consiga escapar. São todos pequenos fragmentos de mim, espalhados sobre aquela superfície regular e fria de madeira. Expostos aos olhos de todos os curiosos. Estou exposto ao mundo.

Procuro, naquela desorganização que reflecte completamente o corpo que as originou, essência. Neste momento, cercado pela certeza da incerteza do meu núcleo, preciso de uma prova física de quem realmente sou. Creio ter a certeza sobre a possibilidade de me ter perdido algures naquelas linhas. Talvez não tenha sido imediato, talvez me tenha vindo a deteriorar lentamente, derramando, junto da tinta com que gravava aquelas palavras, um pouco de mim.

E agora, mais do que nunca, necessito ficar completo. É imprescindível reunir todos os bocadinhos de mim, guardados nesses papéis soltos e juntá-los à minha alma. Para que possa reaprender todos os sentimentos que encarcerei nestes fragmentos que tenho diante de mim. Só assim poderei voltar novamente a viver. Viver verdadeiramente.

Fragmento de Memória

            Brilhante. O sol resplandece com esplendor, num céu imaculado, sem qualquer nuvem no horizonte. O vento sopra calmo e preguiçoso, despenteando-me o cabelo enquanto caminho. Sinto o chão morno debaixo dos meus pés, aquecido pelos raios solares. Está, definitivamente, um belo dia.

            Decido visitar um dos nossos lugares. Ainda hoje, tanto tempo depois da tua partida, os sei. De cor. Desço pela rua e, mais à frente, avisto-o. Entro pelo portão oeste do jardim, aquele pelo qual saímos num dos dias em que mergulhamos juntos na felicidade.

            Tudo permanece igual. E, ainda assim, vejo tudo de maneira tão diferente tão diferente. As sombras das árvores, que anteriormente convidavam a ficar ao seu abrigo, parecem-me demasiado frias. O festival colorido composto pelo mar de flores que tudo embelezava é agora nada mais do que um bouquet gigantesco deixado em nossa memória. E o silêncio, o silêncio da natureza, outrora a música de fundo das nossas conversas, pesa-me sobre os ombros como notas dissonantes.

            Tento ignorar todas estas diferenças e imaginar que este ainda é aquele templo capaz de preservar o nosso amor. Avisto o nosso banco, aquele onde nos sentávamos de todas as vezes. Está vazio. Sento-me, fecho os olhos e permito-me recordar-te. Lembro-me do teu sorriso quando estavas feliz, das tuas gargalhadas quando te rias das minhas piadas. As tuas faces coradas, quando reuni coragem para te dar a mão. A suavidade da tua pele quando entrelaçaste os teus dedos nos meus.

            Está tudo aqui, guardado neste jardim, guardado neste banco. Exposto e ainda assim apenas acessível a mim. Levanto-me, sorrindo, e vou-me embora. Sei que este fragmento de memória ficará bem guardado. Para que, sempre que o queira, poder recordar-nos.