Quando Sopra a Brisa Norte

Ela sopra, novamente. Há outra vez a sua fragrância em meu redor, aquela que eu nunca consigo desmembrar e reconhecer os componentes. Será sempre aquele incógnita conhecida, a minha brisa norte.

Certamente que se inquirisse todos os que me rodeiam sobre o odor trazido por esse vento ligeiro, descreveriam-me todos os ingredientes da felicidade: sol, terra, chuva, sorrisos e risos. Contudo, a mim, cheira-me a tristeza e a saudade, cheira-me a ti.

Então fujo. Abrigo-me no meio das árvores que, no centro do nada em que me encontro, são o meu único socorro. Debaixo das suas copas, cheira-me menos a ti. Há menos brisa norte.